… вернуть бы ту чернильницу, перо… Наверное, стихам моим завидовал бы Пушкин…

Ничему не смогу научить я
Эти звезды и эту весну.
Ну какой из поэта учитель?!.
Разъяснил бы кто самому…
Всю сакральную нежность значенья
И звучания сказанных слов
В уходящих обрядах осенних,
В приближении зимних шагов…

Погиб поэт, невольник лести:
Пал, вверх подброшенный толпой.
Теперь лежит, на том же месте,
Голодный, голый и босой.

Поэт в России — больше, чем поэт.

В ней суждено поэтами рождаться

лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,

кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней — образ века своего

и будущего призрачный прообраз.

Поэт подводит, не впадая в робость,
… показать весь текст …

— Стихи… Вы написали?
— Нет, другой. Он уже умер. От чахотки.

На сайте
для
поэзий
стихам
покоя нет.
Их душу
не тревожит
нейтронное тепло.
Стихи висят
и
грезят,
Что через сотню
лет
В музее
… показать весь текст …

«Стыдно, у кого видно».
Детский дворовый фолклор

Ура! Меня назвали графоманом!
И это правда. Я люблю писать.
Пускай, пока что это не романы,
А лишь стишата… А потом, как знать…

Люблю, когда негаданно-нежданно
Летят стихи в тетрадь из-под пера.
Самой и удивительно, и странно,
Откуда эта разума игра…

Люблю искать единственное слово,
… показать весь текст …

Привет, содружества поэтов!
За что Я избегаю Вас?!
А смешно смотреть на это,
Без надуманных прикрас.

Собираясь в микро стайки,
Всё же, к творчеству глухи.
На «автомате» жмёте лайки,
А зачем читать стихи?

Другого хвалите с расчетом,
Чтоб дал ответ на похвалу.
Обливая сладким мёдом
Свою дешевую молву.
… показать весь текст …

Погиб поэт, невольник чести,
Пал, оклеветанный молвой,
Но на его священном месте,
Воспрянув гордой головой,
Возникло сонмище поэтов,
Язык которых — чтоб я сдох —
Куда страшнее пистолета,
Язык которых столь коряв,
Зазубрен, туп и едко ржав…
Чтоб не терпеть от ран и язв,
Уж лучше пуля между глаз.

Что-то как-то стихи не пишутся,
Разлетаются строчки в стороны.
Что-то мысли то вовсе не движутся,
То летят, кружатся как вороны.